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Leseprobe
Ein runder Mond im Zenit, über einem Mast mit gigantischer Flagge, inmitten eines Platzes, prunkvoll umbaut: Fläche aus steinernen Quadern, derartig groß, daß schon eine Million Leute darauf gezählt wurden. Im Moment steht nur ein einzelner Mann mit Hut auf dem Zócalo. Er steht mit dem Rücken zum Palast des Präsidenten und schaut vor sich hin – es ist gar nicht leicht, in Mexiko-Stadt einer Einzelheit zu vertrauen.
Schon beim abendlichen Anflug, nach Blicken auf Chicago und Dallas, die Befürchtung: alles zu groß, unannehmbar. 25 Millionen Menschen in einem Meer aus Häusern und Hütten, von Horizont zu Horizont. Ein unbeschreibliches Chaos, dachte ich noch in der Luft.
Doch je näher man dem Herzen der Stadt kommt, der Plaza de la Constitución oder Zócalo, desto weniger schrill geht es zu, bis sich der Reisende in einer leeren Mitte wieder findet, im Auge des Hurricans. Etwas ungläubig, noch das Gepäck in der Hand, gehe ich eine Seite des Zócalo ab, Schritt für Schritt, Meter für Meter, 300 am Ende. Das tut gut nach dem langen Flug, aber die Dimension erschreckt auch.
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